Bolhas gaseificadas borbulham na minha garganta
(champanhe de celebração mascarado!)
arranham por dentro, arde-me a respiração
como se o ar fosse fogo
e eu, uma musa em chamas.
Gritar desespero, chorar lágrimas doces
ouvir o eco que ecoa nas palavras ditas e esquecidas
Beco sem saída, ajoelha-te perante as memorias,
não há refúgio nem no imaginário, a dor é o amor!
Pudesse voar e ser decapitada por um crime passional.
1 comentário:
perfeito.
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